ENTRE BOEDO Y MORENO

 En el Blog que creé en el 2005, la descripción de mi perfil decía: "Nacida en el cruce de miradas de Winona y Johnny  en los noventas. Ese instante teñido de violeta." A los 15 años tuve un póster gigante del señor Depp vestido de vaquero y mirándome a los ojos. A los 17, escribí un relato erótico donde Johnny me hacía de todo, todo lo que una chica de esa edad imagina que es todo. Sobre todo me hablaba al oído. A los 19 años vi en mi profesor de escritura un parecido, un gesto, una forma de ser deppesca , ¿el caminar? A los 22 engañé a mi novio (un idiota forro hijo de puta, golpeador, vean a dónde termina todo, ¿no?) con un pibe solo porque se le parecía, tenía esa mirada perdida y supongo que los mismos gustos por sustancias. Digamos que quería sentirme deppeada .  A los 25 años, entrando en una pareja que quería ser seria, no pude no buscar en la amplitud de sus pupilas la similitud con la de Johnny. Ese aire latino que tiene el actor se podía encontrar fácil en los ...

Soy una invitada en su casa, me miran desde la mesa, la mesada, la cama, los sillones. Entre los malvones juegan, la gente sabrá que saben jugar a la escondida? Cuando llego los saludo, a veces los reto y en las palabras que les digo adivino la presencia de mí madre, y en la mirada de ellxs aparece la mirada de mí misma, niña, la que no habla, la que está asustada, la que fue vulnerada tantas veces en nombre del amor. Dormir, comer, jugar, romper, hamacarse , esconderse, callar, tantos verbos me unen a mis gates, que a veces tengo pánico,   lloro sus muertes más que la de cualquier pariente que yo recuerde. Descontrolan mí orden y son caos. Me prestan un rato la silla de su comedor, me dejan rallar la zanahoria en su mesada, me hacen un lugarcito en su cama, y a veces tipeo un trabajo rápido en su compu porque ya vienen a acostarse, y se estiran tanto como un domingo a la tarde. Cuando desaparecen dejo de ser atea y empiezo a rezar. Un día cuando ...

Cuando me dijo que teníamos que ir a hablar con el editor de la antología, me sentí importante. Si bien fui yo la que envió sus poesías, que corregí y tipié con placer, incluso las dedicadas a su ex, no creí que iba a ser seleccionado. También envié mis cuentos al concurso pero no tuve la misma suerte. Esteban iba a ser parte de una antología de poesía rioplatense del año 2008. Su vocación o sueño no era la de ser poeta, él quería ser un músico famoso como el Indio Solari. Se vestía parecido, hablaba con el mismo tono y, en esa etapa de su vida cercana a la literatura, escribía como ese tipo de Patricio Rey. Si lo tomaban como culto, lo negaba porque no había leído a casi ninguno de los autores obligados para serlo.  El día que nos conocimos me habló de libros y escritores, sí, pero tiempo después me confesó que memorizaba las reseñas del suplemento Radar. En uno de los programas de La Venganza Será Terrible, Esteban escuchó cómo conquistar a estudiantes de Le...